Centelha de noite maldita!
Fruto do ódio,
nesga de paixão ardida.
Vai-te com a neve!
Aqui não tornarás
jamais a estar.
Entre nós não és querida,
entre nós tu morrerás.
Em noite de luar,
em peito aberto tu serás
marcada com o signo
do teu lugar.
E a ele tu tornarás.
Fruto do ódio,
nesga de paixão ardida.
Vai-te com a neve!
Aqui não tornarás
jamais a estar.
Entre nós não és querida,
entre nós tu morrerás.
Em noite de luar,
em peito aberto tu serás
marcada com o signo
do teu lugar.
E a ele tu tornarás.
S. Blackmont
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